Elle avait fait un film avec sa mère aux Escoumins. Viens la semaine
prochaine, viens demain chez moi.
Sur la glaçure, j’ai confondu ses pas de danse avec mes traces de
doigts. Toujours porter des gants.
J’essaie de creuser, mais les mêmes pièces opaques reviennent tout
le temps, exactement : plates réponses aux questions qui, quoi.
Comment ? avec deux caméras, dont une qui n’aura servi à rien.
Dix-sept retenues. Ça en fait, des coups de cœur. Je vois quatre
foulées ; cinq mille ombres dans le faux noir et blanc ;
et une crevasse à travers laquelle elle feint de s’engouffrer sans musique.
